05.08.2012 в 18:12
Пишет Andras Moremaa:Странное чувство. Я кусаю пальцы и думаю о каких-то глупостях, которые все равно отзываются болью в груди.
Эта боль похожа на наркотик. Эта боль - жалость к себе. Но как бы ты не хотел от нее избавиться, раз за разом мысли возвращаются и тычут острием прямо в незажившие раны. Или незаживающие?
Я цепляюсь за руку того, кто все равно меня не спасет. Я пытаюсь удержаться над пропастью, смотрю ему в глаза и вижу ускользающее желание во взгляде - он больше не хочет держать меня, хоть пока, наверное, не до конца осознал это. Но продолжит держать, словно это его долг, словно совесть не даст покоя, пока не услышит внутреннего себя. И тогда он просто отпустит руку, может быть, прошепчет "извини", может быть, посмотрит в мои широко раскрытые удивленные глаза, в которых слезами будут светиться разочарование, испуг и остатки надежды. А потом он отвернется и пойдет широким шагом по своей дороге.
А я буду падать и проклинать себя за свою слабость. Почему я не взял себя в руки, когда у меня была возможность? Почему не промолчал, когда это было нужно? Почему не наступил на горло гордости и не сказал нужные слова? Почему не заставил? Или почему так долго держался, зная, к чему все приведет?..
Я буду падать и тянуть руки к небу, словно все еще надеясь на то, что он подаст мне руку или прыгнет за мной. Ветер будет свистеть в ушах, трепать волосы и одежды, словно в тщетных попытках задержать. Но что может ветер? Ему не суждено словить ни одного своего собеседника. Я буду падать спиной вниз - чтоб не видеть земли и не отсчитывать секунды до падения. Я с трепетом и страхом буду ощущать мороз на спине от незнания своего будущего. Я закрою глаза - в надежде, что когда я их открою, я увижу не пустое небо над собой и обрыв - но когда я их открою, мир не изменится.
Я упаду, не почувствовав даже боли. Только вскрикну от удара, пойму, что не могу больше дышать. Земля, как тяжкий вес, будет тянуть меня к себе, а небо с издевкой будет звать к себе, говоря: "Смотри, ты можешь подняться, только взмахни крыльями".
Но все дело в том, что мои крылья остались там, далеко. Они, наверное, давно уже перестали кровоточить, иссохли и испачкались в дорожной пыли. А я буду лежать на дне и все еще ждать. Просто надеяться, зная, что это пустое. Жалеть себя и мечтать о том, что никогда не сбудется. Просто для того, чтоб еще раз, может, в последний, ощутить эту боль в груди - как доказательство того, что я еще жив. Все еще...
URL записиЭта боль похожа на наркотик. Эта боль - жалость к себе. Но как бы ты не хотел от нее избавиться, раз за разом мысли возвращаются и тычут острием прямо в незажившие раны. Или незаживающие?
Я цепляюсь за руку того, кто все равно меня не спасет. Я пытаюсь удержаться над пропастью, смотрю ему в глаза и вижу ускользающее желание во взгляде - он больше не хочет держать меня, хоть пока, наверное, не до конца осознал это. Но продолжит держать, словно это его долг, словно совесть не даст покоя, пока не услышит внутреннего себя. И тогда он просто отпустит руку, может быть, прошепчет "извини", может быть, посмотрит в мои широко раскрытые удивленные глаза, в которых слезами будут светиться разочарование, испуг и остатки надежды. А потом он отвернется и пойдет широким шагом по своей дороге.
А я буду падать и проклинать себя за свою слабость. Почему я не взял себя в руки, когда у меня была возможность? Почему не промолчал, когда это было нужно? Почему не наступил на горло гордости и не сказал нужные слова? Почему не заставил? Или почему так долго держался, зная, к чему все приведет?..
Я буду падать и тянуть руки к небу, словно все еще надеясь на то, что он подаст мне руку или прыгнет за мной. Ветер будет свистеть в ушах, трепать волосы и одежды, словно в тщетных попытках задержать. Но что может ветер? Ему не суждено словить ни одного своего собеседника. Я буду падать спиной вниз - чтоб не видеть земли и не отсчитывать секунды до падения. Я с трепетом и страхом буду ощущать мороз на спине от незнания своего будущего. Я закрою глаза - в надежде, что когда я их открою, я увижу не пустое небо над собой и обрыв - но когда я их открою, мир не изменится.
Я упаду, не почувствовав даже боли. Только вскрикну от удара, пойму, что не могу больше дышать. Земля, как тяжкий вес, будет тянуть меня к себе, а небо с издевкой будет звать к себе, говоря: "Смотри, ты можешь подняться, только взмахни крыльями".
Но все дело в том, что мои крылья остались там, далеко. Они, наверное, давно уже перестали кровоточить, иссохли и испачкались в дорожной пыли. А я буду лежать на дне и все еще ждать. Просто надеяться, зная, что это пустое. Жалеть себя и мечтать о том, что никогда не сбудется. Просто для того, чтоб еще раз, может, в последний, ощутить эту боль в груди - как доказательство того, что я еще жив. Все еще...