Ложка растворимого кофе, полторы ложки сахара, три четверти воды, одна четверть молока...

Запах кофе и горького шоколада всегда рождает одни и те же воспоминания. Наша память - это большая кладовка со множеством полок или библиотека с высокими стеллажами. А у кого-то, наверное, помещение, заставленное ящиками и коробками. А если это огромный стеклянный шар?.. И каждый хранит свои воспоминания по-своему. Нет ни одного человека, наверное, который не хранил бы в себе больные моменты своей жизни, раз за разом прокручивая их в голове, а иногда даже, если ситуация очень сильно ударила, переживая все заново. И наслаждаясь болью в груди, перекатывающейся где-то в середине и приближающейся к горлу, а потом, словно играя, скатывающейся снова вниз. А там, затаившись, тихо ворочается какое-то время - и снова поднимается. Насмехается. И мы с удовольствием внимаем ее мукам. Мы любим эту боль, человек есть человек. Он плачет, потому что ему жалко себя, он сам себя мучает, чтоб получить чью-то жалость и испить ее, как вампир крови. Человек жадно лакает утешения и неправдивые уверения в том, что он что-то значит, а потом, словно убеждаясь в этой своей значимости, поднимается над землей счастливый и с мыслями: "Я еще всем им покажу", парит - а потом больно падает. Это так смешно. Это так жалко.
А еще человеку нравится себя жалеть, потому что тогда он начинает считать себя всеми брошенным и никому не нужным. И снова ему жалко себя, и снова он ищет жилетку. И снова взлетает - и снова падает. И так раз за разом слабак, не способный сделать что-то сам, как наркотик, ищет утешения, и ему плевать, что это уже дешевые слова. Иногда это простая показуха. "Смотри, вот ты такая скотина, а они меня любят и жалеют". Правда, вот же незадача: чем больше ты это делаешь, тем больше ты становишься ничем, тем меньше вокруг тебя людей, и тем больше тебя окружает таких же ничто. И всем себя жалко. И все говорят тупые неискренние слова. Мир, полный ничтожеств, соплей и грязи. И всех их так жалко...